Je suis comme le roi d’un pays pluvieux,

One of the commenters on this blog remarked that you can’t go wrong with a poem by Baudelaire – he was truly a poet for all moods, all seasons, all ages, a master of words, structure, technique and feeling. Today’s poem is a great example of accumulating words and images to build a picture of world-weary futility lying behind outward power and pomp.

 
Those interested in cultural continuity might detect an echo of the opening of this poem in Jacques Brel’s magnificent, if melodramatic song, “Ne me quittes pas”. I will say no more.

 
Je suis comme le roi d’un pays pluvieux.

 
Je suis comme le roi d’un pays pluvieux,
Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux,
Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes,
S’ennuie avec ses chiens comme avec d’autres bêtes.
Rien ne peut l’égayer, ni gibier, ni faucon,
Ni son peuple mourant en face du balcon.
Du bouffon favori la grotesque ballade
Ne distrait plus le front de ce cruel malade ;
Son lit fleurdelisé se transforme en tombeau,
Et les dames d’atour, pour qui tout prince est beau,
Ne savent plus trouver d’impudique toilette
Pour tirer un souris de ce jeune squelette.
Le savant qui lui fait de l’or n’a jamais pu
De son être extirper l’élément corrompu,
Et dans ces bains de sang qui des Romains nous viennent,
Et dont sur leurs vieux jours les puissants se souviennent,
Il n’a su réchauffer ce cadavre hébété
Où coule au lieu de sang l’eau verte du Léthé.

Charles Baudelaire.

From <http://www.poesie-francaise.fr/charles-baudelaire/poeme-je-suis-comme-le-roi-d-un-pays-pluvieux.php&gt;

It seems to me this poem sums up the unenviable purposeless life of a monarch surrounded by courtiers with no real influence on affairs or challenge to his position. Prince Charles would surely recognise the empty life of the king in this poem.

But beyond the portrait of the vanities of position, this poem is also personal – it is a lament of frustration from the poet that his own life is as fruitless as the life of the king. Only oblivion remains at the end, when the curtain falls om the royal revels. Tears of a clown, indeed.

The Poetry Dude

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